Gangorra

Paul Klee

O Senhor Tédio vem às vezes dizer que você não é nada e que não faz diferença. Não que ele esteja completamente errado. Somos poeira no vento. Mas a vida contraria a razão. “A única conclusão é morrer.” – disse Pessoa. Se a vida é razão e toda equação leva à neutralidade, então Pessoa está certo e Senhor Tédio também. Mas a vida é inventada, sonhada. É ficção real com começo, meio e fim (não necessariamente nesta ordem). E essa história pode ser divertida, ou bela... Já que a vida é tentativa, é erro, é encontro, é desencontro, é amor, é sexo, é riso, é sorriso, é só, é acompanhado, é vela, é cela, é choro, é chuva, é rima, é sina, é ouro, é morango... É sonho. É doce no começo e amarga no fim. Em alguns casos, exatamente o contrário. O Senhor Tédio é muito amigo da Dona Rotina. Eles estão sempre fofocando e cuidando para que tudo nunca mude. Deixa eles pra lá! O Senhor Tédio e a Dona Rotina são realistas demais.

Ariel Pádua

O Mistério

Daniel Araújo

A igreja e a psicanálise levam os sonhos para o campo da razão. Mas não há mais tempo para teorizar resíduos. Sonho é resíduo, é resto, é, portanto, lixo. O universo, numa tradução literal, significa “canção única” (único verso, única canção). Este “universo” é feito de sons e ondas que se cruzam e trocam informações. A tecnologia nada mais é que uma tentativa de recriar a natureza pelas mãos humanas. Antes da roda já havia a Terra, imensa e redonda, girando cheia de mistérios e informações de difícil (talvez impossível) compreensão pela mente humana animal em processo evolutivo. Mas que mal há na dúvida? Aceitar o mistério é um luxo para poucos. Todos buscam freneticamente respostas para todas as externalidades quando todas as possíveis respostas só podem ser encontradas dentro de nós mesmos: no silêncio, na pausa, na respiração e não na razão inventada a cada estação que pode levar ao erro. A verdade, se é única como dizem, só tem um nome: Amor. Simples e sem explicação. “Viver ultrapassa qualquer entendimento.” – já dizia Clarice. O Amor (em todas as suas formas) é real, pois dispensa explicações. Todas as teorizações levam a eternos debates, mas o Amor, este, é indiscutível porque é verdadeiro em cada célula, em cada átomo, em cada ato.

Ariel

Do Orgulho ao Amor ou da Razão à Fé

Daniel Araújo

O ser humano viciou-se no verbo alterar. O ser humano viciou-se em alterar suas percepções do mundo. É por isso que metade do mundo é viciada em drogas e a outra metade é viciada na religião. É por isso que todos, sem exceção, são viciados em jogar. Jogar é seduzir. Jogar é trapacear. Sorte no jogo, sorte no amor. A realidade, vírgula, parece ao homem (ou a mulher!), real demais pra ser verdade, ou, verdadeira demais pra ser real. Falar é emitir sons com (ou sem) sentido que são imediatamente decodificados por outra pessoa. Pessoa apenas no sentido literal. Que fique claro! Como se pessoas pudessem caber em meia dúzia de frases viciosas, viciantes como no jogo, ou seja, o vício no perde e ganha que traz o caos para o homem (ou a mulher!). Há leis no mundo que não podem ser alteradas. Há regras universais. É por isso que nascemos e, é por isso que morremos. Como pássaros presos em uma gaiola, podemos escolher: receber a luz ou ficar no cantinho, nas sombras. A luz é o livre arbítrio. A única solução para o vazio da razão no sentido de fé no nada. O livre arbítrio é sinônimo de liberdade de pensar. Liberdade de se deixar ser julgado, sempre, é claro, com um sorriso no rosto daqueles quem vem do coração.

Ariel Pádua

eu-e-você

cada palavra tinha pra ela um sentido sexualmente execrável como noites mal dormidas e cervejas estragando fora da geladeira sem falar no tédio chuvoso e da preguiça de fazer macarrão ouvindo qualquer coisa que parece música mas não parece novidade só o vento fresco sempre igual e sempre novo na janela de teresa dava pra ver sua lista de contatos no modo invisível covardes escondidos de si mesmos quem sabe a gente pega um cineminha mais tarde a gente vai pra casa a gente eu-e-você a gente dá um rolê ou espera acontecer de uma carta entrar por baixo da porta talvez mais propaganda pentecostal ou um rombo na conta do novo rambo do cinema nacional que é branco e mata bandidos da mesma favela onde mora depois de cheirar um certo pó de arroz percebe uma linha de expressão e um certo ar de sabichão que não sabe nada além do óbvio destino de todas as teresas tesudas ou não


Ariel

Passou

Seu namoro durou menos que a fama da Lady Gaga e suas frases curtas do Twitter já não tinham mais graça e todos os seus cedês do Oasis não valiam mais nada no Mercado Livre quando a Som Livre já tinha falido foi então que percebeu a eletrostática imagem do seu rosto vencido no espelho mágico dos vampiros falidos do Morumbi daí exibiu um olhar excludente como o sorriso do Serra.

Ariel

Cota Diária

Foto de Fabiana Santinelli

José Geraldo era um maluco que dava lucro. Nesse mundo de desassossego e de sinuosos apelos, ele consumia seu próprio veneno feito de dor e alegria em pó misturado com água viva da chuva fria de uma manhã remota em São José dos Campos. Lembrava com precisão do tom dos pelos do seu primeiro cachorro roubado, mas não se lembrava direito do rosto do seu pai sempre atrás do jornal segundas intenções e na página três um pouco de emoção policial do tipo "o que fizemos com os nossos filhos". Não ensinamos o principal: querer nada, ser só si, ver e voar como o vento batendo na porta de Deus. José Geraldo mantinha suas tolas idolatrias, desejos vulgares e um orgulho ressentido requentando todas as tardes. É claro que isso não era pra ele algo solene, talvez ritualístico, mania mesmo, para se proteger de sua própria liberdade animal. Quando dizia o que pensava gastando sua cota diária de maldade sentia-se cansado e tentado a sair buzinando suas qualidades feito um grande idiota. Talvez isso verdadeiramente se desse. Moderno, Zé Geraldo desceu a rua não imaginando nada, apenas sentindo uma profunda paz que nasce da lama, que vem do orgulho, a paz que só os mais sujos e os mais nobres podem sentir. Sentiu sem entender. Sorriu e estralou os dedos do pé.

Ariel

Figurante

Foto e tratamento gráfico: Fabiana Santinelli

Acordou de um sonho sinistro e suado levantou-se e foi à geladeira. Branca e descascada geladeira, lâmpada dentro, queimada. Acendeu a luz da cozinha. Olhos ofuscados. Atordoado ator, meio acordado, meio vivo. A lata de pêssegos não tinha pêssegos. Bebeu todo o conservante líquido doce veneno, compulsivamente como se fosse licor. Insônia e calor. A gaveta, os comprimidos, boa noite. De manhã, acordou. Som de buzina, carros, cachorros, galos e gente. E o medo do dia pareceu-lhe maior que o medo da noite. A gaveta, os comprimidos, bom dia. Paulo, o personagem pretexto, pensou: "a Arte se levada a sério demais vira Política já que a Cultura Pop é a única coisa mais poderosa que a Religião no imaginário coletivo já que metade do mundo, ou talvez mais, certamente mais, não é cristão, já que todo o mundo assiste TV, vai aos cinemas e aos estádios. Portanto, os ícones pop são tão fortes como modelos acabados de comportamento quanto os modelos políticos e religiosos (há diferença?), mas pega mal dizer isso, pois o Império Romano (o maior que já houve) travestido de Vaticano ainda exerce poder na mídia global." Café preto, um pedaço de pão, um nó na gravata, o nó na garganta, um dó de si mesmo. Lá fora, a vida segue seca. Os carros voam. Os dias passam batidos. Os sonhos morrem. A vida vive. A vizinha lava a rua e fala mal do Prefeito. É logo repreendida pela colega do bairro e da Igreja muito preocupada com o planeta.


Ariel